Anita hatte wieder ihr
Stunde des Wohlseins.

Wohl, von der Scheitel bis
zur Zehe.

Kein Sollen, kein
Wollen und kein Müssen.

Sie sass im Bienenhaus

an ihrem alten Flügel,

umgeben von einer halben Million
Zuhörer.
Kein Husten, nur das leise Rauschen

des nahen Baches.
Die nahen Hügel
sangen mit,

die fernen Berge auch

und alle Bäume
ringsum.

Eine Mozartsonate, dann Improvisation,

nur ihre Musik, ihr Atem,
ihr Gesang,

von aussen nach Innen und
von Innen

wieder nach aussen.

Nach ihrem Konzert

sass sie noch lange vor
dem Flügel

lauschte dem Gesang der
Zuhörer

auch tausende Blumen,

Bäume und Vögel

lauschten dem Gesang.

Erst in der Dämmerung

als ihre Bienen alle zu
Hause waren

verliess sie ihren
Konzertsaal.

Wäre ich ein Mann

würde ich

in allen Situationen

erst einmal

zu denken versuchen.

Das Fühlen

kann vorher

und nachher sein.

Bei mir ist das Empfinden
zuerst

und Sekunden danach

schaltet sich das denken
ein.

Wenn dann das denken

alles zerzaust, analysiert

und neu geordnet hat

ist Freude da.

Dann bin ich wie eine
Grille,

die ihre Freude

in den Sommerabend

hinaus zirpt.

Werde ich an der Freude
gehindert,

können Schreie
ausbrechen,

Schreie, welche die Dunkelheit
spaltet.

Bin ich dann in den Spalt
der Dunkelheit gefallen,

suche ich vielleicht die Hand,

die mich einige Schritte
weiter führt.

Aber diese Hand gibt es
nicht,

so wie es vieles auch
nicht gibt,

das ich erdacht hatte.

Leben

kommt auf eine Weise wie
von selbst,

ohne mein Dazutun.

auch empfinden kommt von
selbst,

meine ich zu wissen.

Ich kann eine Menge auch
selbst

dazu tun,

Wenn ich diese Welt
ansehe,

wo jedes zweite
menschliche Wesen

in der negativen Seite der
karmischen Skala schwingt,

frage ich mich, was ich
hier noch zu suchen habe.

Jeder dritte Mann

sieht mich vielleicht als
eine attraktive Frau

aber ich möchte
keinem von denen nahe kommen.

Begehrt? Kann sein, aber
ich weiss davon nichts

und möchte es auch
nicht wissen.

Diese Kerle sehen nicht
einmal einen Käfer

der den Weg hastig
überquert,

wie sollen sie denn ,

in all dem vielen dummen
Lachen,
die Traurigkeit meiner Seele sehen?


Sie haben ein Leben lang
Mauern um sich aufgebaut,


darin gibt es keine
einzige Ritze, wo sich ein winziges Blümchen Wurzeln bilden


und sich in ihrer
Schönheit entfalten konnte.


Selbst wenn sich so ein
Blümchen in einer möglichen Ritze hätte einnisten
können,


wäre es vom
Mauerbauer nicht gesehen worden.